O Pai Nosso em tempos modernos

(A velocidade é de cruzeiro. Escrevo da lanhouse. Na roça, temos o modem-charrete, hoje. Aproveito, portanto, e adianto o post de amanhã).

Estive com uma tia minha, dia desses. Acaba de completar 94 anos e passa seus dias e noites rezando. Eu fazia a sesta no mesmo aposento que ela quando... ligo as antenas, prestando atenção às orações. Desfilou um enorme repertório, até chegar ao Pai Nosso. Percebi, então, que ela orava em sua versão de outrora:

“Perdoai as nossas ofensas, assim como nós perdoamos os nossos devedores...”

Isso no lugar de “... como nós perdoamos a quem nos tem ofendido”.

Quando exatamente terá ocorrido a alteração, terá coincidido com a criação do SPC e das listas de inadimplentes? Terá acompanhado o aumento de influência do FMI pelo mundo afora?

Com tato

Um de meus três leitores (33% do leitorado, não é pouca coisa) acaba de me avisar que meu contato não aparecia na página do blog. O que tornava inútil, portanto, a observação que fiz dias atrás, no post em que fechei a caixa de comentários. Ops.

Taí, reparada a falha. Vide seção "Quem sou eu".

Uma celebração

Ao reencontro de Claude e Nego Dito.

Tristes trópicos
Itamar Assumpção e Ricardo Guará

O trópico tropica,
Emaranhado no trambique.
A treta frutifica
E tritura todo pique

A trapaça trina e troa,
E extrapola cada dique
O tratado é intrincado
Destratado é truque chique.

O grito atravancado
Tranca até que petrifique.
Tristes gregos e troianos,
Desbragado piquenique.

Os indomáveis e os furos

O filme Os indomáveis, remake do faroeste Galante e sanguinário, me fez lembrar certos textos que me caem no colo, para revisão. Começo a assistir: aparece o primeiro furo de roteiro, então o segundo, e logo mais um. Aqui, a lerdeza dos antagonistas (ok, concedo: tudo em nome do herói) é tamanha, que deixam no chinelo os que caçam Indiana Jones. Sequências que desafiam a verossimilhança e insultam a inteligência do espectador.

A analogia com os textos: há aqueles que escrevem matérias, artigos etc de bate-pronto e já mandam para a publicação. Certamente não releram. Me pergunto se o diretor assistiu à versão final do filme.

E não tem Russell Crowe que dê jeito numa coisa dessas.

Por onde andará...

...Stephen Fry? Fagner? Não. O paradeiro dos dois já deve ter sido descoberto por Zeca Baleiro e pela mídia, respectivamente. O que me pergunto é por onde anda Ruy Goiaba, que durante sete anos nos deliciou com seus posts. Uma perdição, o blog: se estiver à deriva na rede, o internauta surfa ali horas e horas a fio.

O Pura Goiaba era um dos raros endereços da blogosfera no qual a caixa de comentários ia além dos habituais afagos ao ego do blogueiro. E além dos apelos desesperados de visibilidade, do estilo “Dá uma passadinha no meu blog e deixa um comentário?”. Encontrei intervenções saborosas naquele espaço.

Uma das goiabices impagáveis: o conto O homem que sabia Djavanês.

“Não existe a figura de ex-blogueiro”, já disse alguém. Oxalá.

O colapso dos roceiros (*)

Desde que foi privatizada, a companhia telefônica de nosso estado tem feito todos os esforços para oferecer nada mais do que o melhor aos seus clientes. Prova disso foi o dia em que enviou um técnico à minha ex-casa em Sampa: mal chegou, perguntou se eu não tinha um alicate e uma chave de fenda.

E mostrou, dia desses, que sua meta é mesmo a excelência, a superação. Domingo passado, o telefone amanhece mudo. Logo cedo, ligo pedindo o reparo. Ene, as solicitações, queixas e súplicas. Saldo: sete dias de jejum compulsório. Quando caía a conexão do modem da internet, então... só apelando aos tambores.

Curioso mesmo foi constatar, em retrospectiva, a falta zero que me fez o aparelho. Tirante uma ou outra situação, em que o celular deu conta do recado, é como se nada tivesse ocorrido. É parecido com o hábito de ler jornais: você traça todas as notícias ávida e diariamente até o dia em que viaja quatro, cinco dias para um lugar onde o contato com a civilização é nulo. Volta à rotina e aos jornais para se dar conta de que não perdeu nada.

(*)Referência nada sutil à história narrada em O colapso dos bibelôs, da Mulher.

Novo personagem em cena

1. Estou lendo no sofá da varanda, quando percebo passar ao lado, no gramado, um vulto amarelo. De volta, Amarelinha, a cadela responsável pela chacina do frango (detalhes, no blog da Mulher)? Nananina. Vou ver, é um bezerro. Eita. Passeando tranquilex, só faltou subir pr’um chá com bolachas.

2. Entre um parágrafo e outro de minha tradução, espio pela janela, que dá para o terreno do vizinho. Avisto a genitora do filhote, traçando seu café da manhã. Súbito, aparece ele. E chega faminto, o bezerrão. Suga de uma teta, de outra, faz um rodízio. Começa uma segunda rodada. Percebo que o úbere está meio murcho. O filhote também notou isso: começa a dar chacoalhões nele, com a cabeça, feito boxeador golpeando a bola de treinos. Sacode mais. E mais. Eu ali, só vendo a hora que Madame La Vache ia lhe dar uma patada de chega-pra-lá. Nada: tem a sorte de ter uma mãe compassiva.

3. Passeio pelo terreno. O bezerro, de novo, ao longe. Vejo-o fuçando um montinho de terra. Focinho quase enterrado. Dali a pouco, começa a saltitar. E berrar. Então, dobra as patas dianteiras, e passa a esfregar o pescoço no chão, numa posição um tanto quanto esdrúxula. Que diabo está fazendo? Rola na terra. Mais berros. Saltita de novo e repete a operação. Resolvido, o mistério: foi brincar no formigueiro.

De tédio não morro, nestas bandas. De jeito maneira!